La Emperatriz Silenciosa
Ginebra, 10 de septiembre de 1898. El lago Lemán brillaba bajo un sol pálido de finales de verano, como si la propia naturaleza se hubiera vestido de luto anticipado. La emperatriz Isabel de Austria, conocida por todos como Sisi, caminaba con paso ligero por el muelle de Montreux. A sus sesenta años conservaba la figura de una muchacha, gracias a una disciplina férrea y a un corsé que parecía esculpido en acero y hueso de ballena. A su lado, la fiel condesa Irma Sztáray charlaba en voz baja, casi reverente.Nadie reparó en el hombrecillo de aspecto vulgar que se acercó demasiado. Luigi Lucheni, anarquista de profesión y odio de vocación, llevaba en el bolsillo una lima de aguja afilada como una daga. Un movimiento rápido, un golpe seco bajo el pecho izquierdo. Sisi se tambaleó apenas, llevó la mano al lugar del impacto y murmuró:—Creo que me han golpeado.Y siguió caminando.
La condesa Sztáray frunció el ceño.
—¿Majestad? ¿Os sentís mal?
—Solo un poco sin aliento. Nada que no cure un poco de aire fresco.
Subieron al vapor Genève. Sisi rechazó el brazo que le ofrecían y ascendió la pasarela con la misma elegancia con que había bailado en los salones de Viena. Dentro del camarote, se dejó caer en un sillón con un suspiro. Su rostro, de una palidez casi transparente, no mostraba dolor. Solo una ligera fatiga.—Ayúdame a aflojar esto, Irma —dijo, tocándose el corsé—. Me oprime el pecho.La condesa dudó. Las damas de compañía sabían que el corsé de la emperatriz era casi una armadura sagrada: noventa y tantos centímetros de cintura, ballenas tan rígidas que parecían barras de hierro. Pero Sisi insistió.Cuando los cordones cedieron, cuando el tejido se abrió como una flor oscura, ocurrió algo extraño y terrible.Un hilo de sangre, fino como un suspiro, brotó de la herida casi invisible. Luego otro. Y otro. En pocos segundos, el corpiño blanco se tiñó de un rojo profundo que se extendía como una acusación silenciosa. Sisi abrió mucho los ojos, sorprendida más que asustada.—Qué curioso… —susurró—. No sentía nada.La condesa Sztáray lanzó un grito. Los médicos fueron llamados a toda prisa. Pero ya era tarde. El punzón había atravesado pulmón, pericardio y corazón con la precisión de un cirujano diabólico. La herida era tan limpia, tan estrecha, que la presión del corsé había actuado como un vendaje cruel: había contenido la hemorragia interna durante casi media hora. Al liberarla, la sangre contenida se desbordó como un dique que se rompe.Sisi permaneció consciente casi hasta el final. Habló de sus hijos, de Hungría, de la libertad que tanto había anhelado y que ahora, irónicamente, llegaba demasiado tarde. Murió esa misma tarde, con una serenidad que parecía sacada de un retrato romántico.En el muelle, mientras tanto, Luigi Lucheni fue detenido casi de inmediato. No huyó. Se quedó allí, sonriente, esperando a la policía. Cuando lo interrogaron, confesó sin rodeos:—Quería matar a un príncipe o a una princesa. Cualquiera servía. Ella era rica. Eso basta.Pero el verdadero misterio no estaba en el asesino, que era vulgar y previsible. El misterio residía en esa media hora fantasmagórica en la que una emperatriz herida de muerte paseó, conversó y subió a un barco como si nada hubiera ocurrido.Los testigos declararon, uno tras otro, lo mismo: no había sangre, no había queja, no había señal de agonía. Solo una mujer bella y frágil que se quejaba de un ligero golpe.El inspector local, un hombrecillo meticuloso llamado Moreau (que había leído las novelas de cierta dama inglesa llamada Christie, aunque aún no se habían escrito), anotó en su cuaderno:«El arma del crimen no fue solo el punzón. Fue también el corsé. Un objeto de vanidad que se convirtió en verdugo silencioso. La moda mató tanto como el anarquista.»Y mientras el vapor Genève regresaba a puerto con su carga trágica, el lago Lemán siguió brillando, indiferente, como si nada hubiera cambiado.En Viena, el féretro de Sisi fue recibido con honores imperiales. Dentro de la Cripta Imperial reposa ahora, junto a su marido y su hijo. Pero quienes conocen la historia saben que la verdadera asesina de la emperatriz no fue solo un anarquista italiano.Fue la belleza misma. Y el corsé que la mantenía perfecta… hasta que dejó de hacerlo.Fin
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